Только А-4. Свое. Старое

[1122324]

Десятка лучшего, с моей точки зрения. Без названий, посвящения скрыты. Одни только тексты. Порядок значения не имеет. Все вы их знаете, но поданная мысль сравнить впечатления меня воодушевила. И вообще, почему нет?

1

Бесспорно, можно прожить без крыльев, в них, скажем прямо, немного толку... Как быть бескрылым? Сначала больно, а вот теперь ничего, привык.

/Под песню старенькой грампластинки, под серым небом танцует польку, кружит беспечно девчонка-осень в атласном платье цветной листвы; соленый ветер зовет в дорогу, ерошит перья, гудит натужно, в ответ - пронзительно и высОко поет развернутое крыло.../

Да не смешите меня, ей-богу, как будто это кому-то нужно... Нелепо думать, что всем бескрылым, к примеру, страшно не повезло.

/Маршрут проложен: от праха к звездам - сердечным ритмом записан в душу, азартной дрожью дрожат закрылки, когда заложишь крутой вираж... Штурвал - крылатым. Закон не писан, но кто посмеет его нарушить? Чуть слышно щелкнет под пальцем кнопка: добавить тягу...! включить форсаж!/

Да кто сказал, что мне снится небо? Нет, жизнь наземных вполне подходит. Ещё вопросы? Нет? Что ж, прощайте. Мне в самом деле уже пора...
А впрочем, ладно, открою тайну - лопатки в шрамах всё чаще ноют, и я вчера на ковре заметил два нежных, белых, как снег, пера.

2,3 - адресные

2

В этом - твоя удача? твоя беда? - не принимать назначенного судьбой. В мире, где каждый шаг означает бой, проще признать, пусть изредка, иногда, что кто-то высший правит твои пути, и за тебя просчитывает маршрут...

Там, где другие слепо подачек ждут, ты предпочтешь отречься, свернуть, уйти.

Выбрать того, кто будет держать ответ - великолепный выход, удачный шаг... И, несомненно, слабый - поступит так. Слабому легче верить в набор примет, неотвратимость рока и "...аз воздам"... легче брести проложенной колеёй.

Ветер - навстречу, в крылья - тугой волной. Сильный - свой цвет и флаг выбирает сам - это, по сути, и означает - ж-и-т-ь!

Боги вздыхают, хмуро отводят взгляд... Верность тебе - им следует доказать, верность твою - им следует заслужить!

3

Прости, я буду с тобою спорить.
Сегодня, завтра и через год, в круговороте твоих историй звучит команда: "идти на взлет". А если так - значит выбор сделан и небо рядом - подать рукой. Кто установит для нас пределы? Кто в код пропишет: [жизнь] = [сон, покой]?
Для тех, кто встал под твои знамена, нет больше слов "не могу" и "лень", мы точно следуем тем законам, что пишем сами же каждый день, мы стать стараемся чище, строже к себе, и только потом - к другим. Не каждый быть нам примером сможет, не каждый будет для нас своим...
Пытаясь тщательно скрыть тревогу, кричу отчаянно и не в такт: ты уступаешь другим дорогу, но кто другой нам расскажет так? Так остро-яростно, остро-звездно, чтоб дрожью в сердце, огнем в крови...
Послушай, если ещё не поздно, и если нужно... не жди! Зови!
На зов раскроются створки-двери. Пусть равнодушных хватает, но... Поверь... Я просто прошу поверить... Есть те, которым не всё равно.

4

Там, за рекой, полночные огни, бетонные коробки, автострады, а здесь - такая свежесть и прохлада, и звезды рядом - руку протяни - коснешься их...В тягучей тишине слова заклятья звучны и суровы. Вновь древних сил незримые оковы удержат духов ночи в полусне, пока на изумруд густой травы струится жизнь, пропитывая камень... Алтарь уже теплеет под руками и слышен тихий вой...до синевы накалена полоска узкой стали - последняя надежда и тропа туда, где ветер волосы трепал и дивной роще пел о светлых далях.

5

Метрикс внимательный, добрый, умеет слушать. Метрикс поёт как дождь, знает сотни сказок о зеркалах, камнях и крылатых душах... Метрикс - художник мира, хранитель красок, Вечный Привратник - сторож пустого дома, он терпеливо ходит встречать рассветы. Лед тишины однажды растопит гомон, смех детворы...и снова вернется лето...
Впрочем, пока что лето ещё в дороге, где-то блуждает с посохом и сумою. Близится вечер: тени в углах, тревога, спугнутая голодною хищной тьмою...
Ржавая осень тихо шагнет к калитке, Метрикс, устало хмыкнув, закроет двери. Сонное Время ползет для него улиткой. Он не уходит. Верит. Нельзя не верить.

6

Разве можно посметь усомниться в величии цели, даже если не ясно - была ли вообще эта цель? Те, кто волею Высших, в сражении прошлом сумели уцелеть, вновь пытаются с боем занять цитадель. А засевшие в крепости орки бормочут сквозь зубы - не понять: то ли молятся, то ли судьбину клянут. В общем, слышать как взвоют гнусаво военные трубы, неохота по сути ни тем, ни другим. Никому.
Слуги Высших следят, чтобы думал солдат о секире, и о том, что противник - бездушное, страшное зло. Вольнодумцев нещадно карают - стирают из мира. Кучка пикселей - строчка в программе - всего-то делов...

Мягкий свет монитора...ты счастлив - считаешь награды...Ты - прекрасный стратег и горячий, азартный игрок. Мановеньем руки снова в битву бросаешь армады - игровой, виртуальной Вселенной единственный бог.

7

Там, где мы хоть раз оставляли след, не поют ручьи, не растет трава.
Мы не так давно скрылись в серой мгле и ещё легенда о нас жива, и ветра не сгладили южных гор, и не стерлась вязь обережных рун - видишь? вьётся-стелется их узор завитками черни по серебру.
Мы остались здесь. Ты искал наш путь на страницах пыльных тяжелых книг, ты почти уверен, что понял суть и конечно, первый из всех постиг глубину написанного меж строк... хоть и нет в тех сказках двойного дна... и решил, что избранным быть бы смог, цель твоя отныне тебе видна. Проходя стрелой сквозь ночной эфир, светит ярко-алым в сплетеньи фраз: ты уверен - чтобы спасти свой мир нужно снова выпустить-вызвать нас.
Оставалось лишь убедить людей, но они боялись... ещё пока. И слова твои становились злей, темным ядом капали с языка; от "слепцов и трусов" в ночную студь ты беспечно-гордо шагнул один. Ну, смелей! Осталось совсем чуть-чуть... Ты пришел. Мы ждали. Входи... входи!

8

А они опять улыбаются и молчат.
Семь камней, семь трав, семь ягнят под дугой меча, семь по семь грубых чаш, полных крови и молока... А они все молчат. Щадят дурака. Пока.
Семь ночей - беспокойных, душных, лишенных сна - ты глядишь на луну, глядит на тебя луна, тени шепчутся, тени пляшут среди листвы - не ходи к ним, не надо, останься среди живых. Не тревожь темноту мольбами, не плачь, не пой, те, кто в землю ушел, пребудут пускай с землей...
Впрочем, ладно. Ты ждал ответа? Держи ответ. Вот. По росным травам идут на тебя, след в след - все твои. Дрожат, глядят, распахнули рты. Их движения неуклюжи, глаза - пусты. Семь их - тех, кого ты так страстно желал забрать: двое братьев, жена с дочуркой, друзья и мать.
И звеня в ушах, рвется в клочья ночная тишь. Жертва принята, ты услышан. Ну, что кричишь?
Ты стираешь холодный пот, унимаешь дрожь. И берешь тех, кто ближе, за руки, и ведешь мимо древнего капища, к серой змее шоссе. И приводишь домой семь теней. Все добрались? Все.

9

Да, если б нашлось кому твою жизнь измерить, то, верно, в ней каждый год бы зачли за пять...
Тебе не хватало просто смотреть и верить, тебе непременно требовалось понять, пытливо искать ответ, доходя до сути, развенчанным мифам гордо ведя подсчет и думая: сколько новых загадок будет? а сколько из них сумею раскрыть ещё?
И так шаг за шагом, ты приближался к цели и твердо решил, кому ты идешь служить. Твоя госпожа считает за казус белли* наивную веру в грезы и миражи. Извечное: "...nihil scire"** мерцает звездно, смеется и дразнит, гулко стучит в груди. Ты выбрал свой путь. Меняться смертельно поздно, захочешь - и то не сможешь теперь уйти...
А впрочем, смотри, за яркий рассвет эпохи не так высока назначенная цена... Твоя королева пытлива-дерзка-жестока, вот только тебе другая и не нужна. Ей чужды и компромиссы, и полумеры, она за ошибки свой предъявляет счет...

Твой мир не признает косных догматов веры, но только прогресс науки возьмет в расчёт, искристой звездой коснётся твоих ладоней, дотла выжигая робость, сомненья, страх...
Иди же вперед! Веди за собой и помни: отныне судьба планеты в твоих руках.

10

А время - да сквозь пальцы, да золотым песком...
Пусть жить мне будет тяжко, хоть умирать - легко.


Горчинкой пряной в меду - отрава, последний шаг на пути к мечте...
Сейчас, когда отцветают травы, когда в пронзительной высоте звенят хрустально алмазы-звезды, шепча о вечности и судьбе, ты держишь курс на забытый остров. Обрывок карты теперь тебе дороже сотни заветных кладов! Команда шепчется: "Не к добру..." Пускай. Ты знаешь свою награду, ну а легенды, конечно, врут.

Проходит сотня, за ней - вторая - беспечно-звонких, счастливых лет. Ты вновь с усмешкою вспоминаешь, как был взволнован, когда рассвет окрасил небо багряно-алым и лил на землю живой огонь. Отшельник - сгорбленный и усталый, над древним камнем простер ладонь; подарок Высших назвав насмешкой, шептал, что острову нужен Страж... Ты принял Силу легко, небрежно, а после - шалый хмельной кураж ударил в голову, одурманил не хуже крепких эльзасских вин... Любой способен шагнуть за грани, а вот вернуться - лишь ты один.
И скачут мысли: святой Создатель! Отшельник, верно, был глуп и стар. Ну разве можно считать проклятьем, такой чудесный, бесценный дар?

Свеча истаяла желтым воском, в часах чуть слышно шуршит песок, светлеет небо... Однажды Остров позвал - и ты устоять не смог. Злой шуткой - надпись на стенке грота: - счастливчик-смертный, не позабудь, за Вечность плата - твоя свобода и право выбрать последний путь.